O INCRIVEL MUNDO DE ARTURO PAZ

                                                              I

 

                Arturo Paz estava completando noventa  anos. O aniversário vinha sendo preparado há mais de três meses, e era o primeiro que ele comemorava depois da morte de Liduina Paz, sua querida e amada lidu. A morte de liduina já completara cinco anos guardada com todo o rigor do luto de quem tinha convivido cm a mulher sessenta anos.

                Capunan era um lugarejo situado a pouco mais de dez quilometros da cidade Piquiá, com terras planas e alguns altos e baixos, era cortado por uma rodovia que levava e trazia pessoas de todo o estado e país que se dispusessem a sair ou visitar aquelas bandas. As casas eram esparsas umas das outras e existiam casarões residenciais dos troncos familiares fundadores de Capunan. Arturo Paz era um dos herdeiros daqueles familiares. Naquele dia de seu aniversário ele amanhecera bem vestido e penteado sentado na varanda de sua casa grande para ouvir em sua homenagem, as seis horas da manhã, a música, a Ave maia de Guinot, pelo potente som do bar de seu amigo José Amancio, o Zé Refresco. Ave Maria, de Guinot era a música que tocava todas as seis horas da manhã e ás cinco da tarde no sino da catedral de Piquiá, durante os festejos da padroeira Nossa Senhora da Conceição, e que Arturo Paz adorava escutar religiosamente. 

                 A casa grande estava lotada de netos, bisnetos, filhos, sogras e alguns genros. Até mesmo Artur Filho tinha vindo do outro lado do mundo onde morava para festejar o aniversário do pai. O nome Artur Filho foi uma correção do próprio Arturo Paz, que era para ter sido registrado como Artur, mas o oficial de registro civil ou tinha escutado o nome errado ou tinha errado a grafia mesmo. Ficara por isso mesmo. 

                O batalhão de mulheres na cozinha  fez a casa amanhecer mais cedo e em polvorosa. Um boi, porcos, carneiros e dezenas de galinhas e capões tinham sido abatidos para a festança, tudo para satisfazer os convidados. As bebidas, constavam de destilados finos e cervejas, que abarrotavam freezers. Esperava-se muita gente de Catolé, Barragem, Lagoa Grande, Pajeú, Murici, lugarejos ao redor de Capunan, sem cotar os inúmeros convidados de Piquiá, principalmente o prefeito e a primeira dama. estavam sendo esperados também dois deputados estaduais e dois deputados federais, tanto de oposição como do governo, representantes daquela região. os dois senadores do estado já tinha mandado dizer que tiiham compromissos inadiavéis em Brasilia, mas seriam representados por seus respectivos representates no Estado.

                   

UMA NOVA VIDA

               Quando saímos naquela manhã de nuvens de Altamira do Maranhão, eu, minha irmã e minha mãe naquela tropa de burros e um tropeiro de cara feia, chegamos em Vitorino Freira com três dias de viagem. O último trecho foi digno de uma aventura pitoresca. Passou um caminhão no local onde estávamos e o motorista, mesmo sem querer levar tanta bagagem, teve pena dos apelos de minha mãe. O caminhão levava na carroceria uma carga de algodão. Minha mãe foi na boleia e eu e minha irmã fomos em cima, segurando-se em cordas que amarravam os fardos de algodão. Lembro também que existiam algumas galinhas  presas em engradeados. as galinhas foram a diversão durante a viagem que durou quase um dia naquelas estradas de terra e lamaçal.

              Do Vitorino Freire viajamos para Teresina. Era o ano de 1965, e juntamos-nos aos outros dois irmãos que já estudavam na capital do Piauí. Meu pai depois de seis meses nunca mais dera noticia por mais que a familia quisesse saber de seu paradeiro. Fomos morar numa casinha no bairro Piçarra perto do Cine-São Raimundo, chamado de baganiha ,e lembro-me de meu avô Ernesto pai de meu pai com seu relógio de algibeira sempre com um conselho peculiar para quem lhe perguntava as horas - Pode ir, você já está atrasado - Dizia ele, olhando o relógio. Tempos depois fui entender porque eu sempre gostei de relógios. Aprendi com meu avô a nunca chegar atrasado nos compromissos.

             Eu e minha irmã começamos a estudar o primário na Unidade Escolar Miguel Borges, no bairro Barrocão, esse período merece um capítulo especial. Nunca me esqueci daquele período em que estudei naquele colégio e também de minha primeira professora. Eu era um menino frágil, sofria de asma com crises terríveis que me levaram várias vezes ao hospital Getúlio Vargas. 

            Depois mudamos para outra casa que ficava na rua Olavo Bilac, perto da casa de uma tia. Mas eu e minha irmã  continuamos a estudar no Miguel Borges. Só mais de um ano soubemos do paradeiro de nosso pai. Uma história estranha. Uma saga. Segundo comunicação dele mesmo naquela escapada da câmara municipal forra esbarrar numa tribo de índios, e fora acobertados por esses índios. Meu pai depois contava que tinha se juntado a uma índia de hábitos estranhos. Enquanto ele dormia na rede ela dormia no chão, e comia peixe cru com outros ingredientes. Ele contava isso com todo orgulho de ter escapado da ditadura militar.

            Meu pai era um grande homem. 

 

TEMPO DE CHUMBO - FIM

            Quando meu pai fugiu de Altamira do Maranhão para não  ser preso pela ditadura militar,  ninguém da família sabia para onde ele tinha ido. Minha mãe ficou em estado abalado, tendo grande solidariedade dos vizinhos, suas amigas e amigos, que eram muitos. Na casa grande ficaram eu, minha irmã, mais nova do que eu e minha mãe, acompanhado por uma senhora que morava com a gente. Meus dois irmãos mais velhos estudavam em Teresina, a capital do Piauí.

               Ouvia-se falar de tudo na cidade de Altamira. Mortes pelos soldados do exercito, mal tratos e torturas em presos, o escambau. Como a cidade já era  violenta demais, ninguém sabia o que era verdade ou que era mentira. Só para dar uma ideia, um dia correu o boato de que um bando de arruaceiros iria invadir a cidade para resgatar um preso do bando. As aulas foram suspensas e, na noite daquele dia, ninguém saiu as ruas da cidade. O fato me lembrou outro acontecido, antes de papai fugir. Quando um pistoleiro conhecido invadiu a cidade com comparsas e matou um soldado da policia por vingança. Esse pistoleiro era amigo de meu pai, e tempos depois eu soube que meu pai tinha dado cobertura ao mal feitor.

               Passaram-se alguns meses que meu pai tinha sumido. Quando um dia chega lá em casa um tropeiro com uma tropa de seis burros, dizendo que meu pai tinha mandado ele pegar a família e deixar em Vitorino Freire, no Maranhão, na casa de uma comadre de minha mãe. Minha mãe ficou em pavorosa sem saber o que fazer, mas obedeceu as ordens. Nossa saída da casa grande foi numa manhã de nevoeiro denso, mas sem chuvas. Mamãe colocou naqueles seis burros tudo que conseguiu colocar e o resto ficou na casa grande, e eram muitas coisas. Lembro de todos os meus brinquedos e os de minha irão deixados para trás. Meu bem maior era uma bicicleta de pneus maciços, presente de meu pai, e uma das únicas bicicletas infantis da cidade. O choro de minha mãe  foi intenso, e das amigas também. partimos deixando quase tudo para trás.

               Aquele tropeiro era um homem, sisudo, grandão, de meter medo. Pegamos o caminha da cidade de Furo, onde tínhamos de atravessar o Rio Mearim para, só depois, pegar um carro para a cidade de Vitorino Freire. Foi uma viagem em lombos de burros inesquecível. Lembro das imensas poças de água na estrada que os animais tinham de atravessar. Em muitas delas os burros nadavam com a gente em cima, junto com as cargas. Mamãe rezava muito a cada travessia daquelas. Lembro que foram dois dias de viagem até chegar a beira do rio, onde o homem disse que o trato feito com meu pai tinha sido só até ali. O mais que ele fez foi ajudar mamãe a colocar as coisas numa grande balsa para a travessia do rio, depois se despediu e sumiu. Nunca me esqueçí daquele rosto sem um pingo de expressão. Ficamos na outra margem do Rio Mearim para esperar um transporte para Vitorino Freire.  

TEMPOS DE CHUMBO - 1

                Naquele ano de 1964, eu morava eu Altamira do Maranhão, um lugar que parecia encravado no outro do lado do mundo. A casa era grande e ficava na rua principal da cidade, rua de terra batida, e que no verão, fazia uma poeira desgraçada quando algum carro passava. Ainda bem que os carros eram raros na cidade. Minha mãe era costureira e gozava de uma certa popularidade na vizinhança, e meu pai era vereador, um homem conhecido por demais. Lembro que um dos nossos vizinhos era um senhor respeitado dono do cartório da cidade, e casado com uma mulher muito bonita e educada. Lembranças de um menino.

                Meu pai além de vereador era um comerciante de mão cheia, um verdadeiro camelô. Vendia o que lhe desse na telha. O comércio ficava no mesmo local de nossa casa, onde outrora tinha sido uma escola da prefeitura, fechada pouco tempos depois pela própria prefeitura. Na chamada mercearia vendia-se de tudo. desde arame farpado para cercas, cordas, panelas, até revolver. Sim, revolver! meu pai vendia revolveres. Claro, que não eram expostos nas prateleiras, ficavam guardados em armários fechados. Talvez viesse daí minha astúcia de menino em fazer revolver de bambu. Uma saga. O mais interessante era quando aparecia alguém para comprar revolver. Meu pai levava o sujeito para o quintal, pois a arma tinha que ser experimentada, e tome bala numa palmeira que ficava aos fundos da casa.

               Chegou a revolução, ou como queiram, a ditadura. Muita gente na cidade, ou quase todos, não entenderam nada com aquele bando de soldados do exército cercando a praça principal da cidade, onde ficava a câmara dos vereadores. Claro que o povo se encaminhou para lá, saber o que era aquilo. Eu também fui com minha mãe. Diziam que todos os vereadores estava presos dentro da câmara, e claro, meu pai também. As amigas de minha mãe a confortavam, para elas não ia acontecer nada. Os vereadores eram autoridades e não seriam presos, aquilo era um equivoco.

               O certo é que o cerco durou da manhã até a tarde, quando disseram que alguns vereadores seriam soltos e outros não. Claro que os soltos faziam parte do partido político que apoiava a ação revolucionaria naquele momento. Minha mãe ficou mais tranquila porque meu pai apoiava o líder do partido político da revolução, que naqueles momentos nem existia mais, no entanto, o seu líder continuava. De modo que meu pai foi solto por interferência do líder político que ele apoiava. Mas essa liberdade dos vereadores que foram soltos foi traumática. Além deles perderem os cargos de vereadores da cidade, tiveram que sair as presas, e se esconderem onde ninguém pudessem encontrá-los, por que tudo podia retroceder e eles serem presos de verdade.

               Eu e minha mãe não vimos mais meu pai. Ele saiu pelos fundos da câmara municipal e sumiu da cidade sem dizer  para onde iria. Ali começaria um calvário para a família.  

O DIA DA MORTE

 

         Morte não tem dia. Quem é que vai comemorar o dia da morte? Talvez eu esteja querendo dizer outra coisa. Comemora-se o dia dos mortos. Mas da morte jamais! Na verdade eu quis dizer o dia em que se morre. Mesmo assim qual o dia que se morre? Não se tem dia para morrer, pode ser a qualquer dia a qualquer hora. 

          Mas vamos dizer que todos nós tenhamos o nosso dia de morrer. É aquela coisa ninguém escapa da indesejada. Todo mundo vai ter seu dia e a sua hora. E não adianta querer apressar ou fugir desse dia. Alguns até que tentam, mas só se morre quando chega a hora. Com a morte de minha mãe tive a angústia de ver a morte chegar sem perdão. Aos 95 anos de idade todas as pessoas de sua família tinha morrido, e alguns parentes mais próximos e os amigos mais íntimos. Ela tinha consciência disso, e era uma dor permanente na sua alma. Minha mãe, não obstante todos os filhos a seu lado, estava sozinha. Eu compreendia isso de forma dolorosa.

         Muitas vezes ouvi ela falar - Por que só eu ainda estou viva? Não era uma pergunta de revolta, de raiva, de ódio. Parecia apenas uma constatação de maneira suave, porque logo em seguida ela completava -- Por que Deus ainda não me levou? Minha mãe que tinha sempre um sorriso no rosto e as feições de uma santa de quem sempre serviu ao próximo. O que dizer para ela quando fazia aquelas indagações? Simplesmente nada. Apenas lembrava para ela que seus filhos estavam ao seu lado, e a amavam muito.

          Mas nos últimos dias de vida pouco ela ouvia ou compreendia, porque os anos e a perda acelerada da memória tornavam seu dia-a-dia insuportável. Mesmo amparada e amada pelos filhos.

             Com a morte de minha mãe fiquei a pensar que não adianta querer apressar a morte, e nem fugir dela. Tem-se apenas que esperar. E viver a vida plenamente, se possível for, até ela chegar.  

PELA MUDANÇA NO CONSELHO ESTADUAL DE CULTURA - CEC

 

            No Plano do então candidato ao governo do Piauí Rafael Fonteles estava alteração no Conselho Estadual de Cultura - CEC. Eleito governador, a proposta não foi efetivada até o momento, pois no último balanço feito em sua mensagem para a assembleia Legislativa, de 92% do programa concluído não constava mudança no CEC. O Conselho Estadual de Cultura é um importante orgão de regulação e proposição de políticas públicas para a cultura, com mais de 50 anos de existência. Portanto, criado ainda nos tempos de chumbo do país.

            Artistas, produtores e fazedores de cultura clamam por mudança na estrutura daquele orgão tendo em vista que não condiz mais com a política preconizada pelo Sistema Nacional de Cultura - SNC, da Ministério da Cultura, que tem na Seção IV - Dos Conselhos de Política Cultural - Art. 6 - Os Conselhos de Política Cultural dos entes federativos que aderirem ao SNC são órgãos permanentes constituídos com a finalidade de pactuar políticas públicas de cultura, os quais devem considerar a diversidade territorial e cultural e ter caráter consultivo, fiscalizador e deliberativo, integrando a estrutura básica dos órgãos gestores de cultura, com composição, no minimo, paritária da sociedade civil em relação aos membros dos poderes públicos.

            O CEC do Piauí aderiu ao Sistema Nacional de Cultura, no entanto, não avançou um palmo na sua estrutura. O CEC não é deliberativo, não é paritário e muito menos fiscalizador. Ele continua mantendo os mesmos nove membros desde sua fundação, sendo três membros da assembleia Legislativa escolhidos pelos seus pares, três membros escolhidos pelo governo do estado e três membros da sociedade civil, sendo que a única alteração em toda a sua existência foi a escolha dos membros da sociedade civil por eleição, mesmo assim não por voto direto, mas por organizações da sociedade civil e grupos com CNPJ sem fins lucrativos.

           Basicamente exercendo  o papel de Conselho consultivo o CEC não consegue ás reais necessidades da classe artística e cultural do nosso estado. O Conselho precisa ser mais democrático, mais representativo  e conectado com a realidade da diversidade cultural do Piauí. Portanto lutar pela transformação do CEC em Conselho Estadual de Política Cultural - CEPC, é pensar em avanços e desenvolvimento de políticas públicas de cultura. 

               Construir uma proposta  de renovação do CEC que contemplem a todos os seguimentos da arte e da cultura é uma causa coletiva dos fazedores de cultura do Estado, só assim estaremos falando de direitos culturais.    

DECIDIR O QUE SER - FIM

 

 

             Me tornei um devorador de livros. Lia por prateleira. Desde Machado de Assis,

José de Alencar, Érico Verissimo, Jorge Amado, Lúcio Cardoso, Raquel de Queiroz,  e

 alguns estrangeiros como Samerset Maugham, Émile Bront,  o autor pornográfico

americano  Harold Robbins.e James Joyce, sem falar nos vários livros do próprio Fiodor

Dostoievsk.

            Naquele período, início dos anos setenta, tive contato com poetas, contistas e es

critores e jornalistas  piauienses lá mesmo na biblioteca. Tinha um grupo de escritores 

que se reunia semanalmente para discutir literatura. Lembro de Hardi Filho, Herculano

Morais, kenard Kruel, Airton Sampaio, jovens escritores e poetas. Eu não escrevia, mas

era um leitor voraz.

           Já na segunda metade dos anos setenta conheci mais escritores engajados em dis

cutir literatura. Menezes y Morais, Afonso Lima, João de Lima, Domingos bezerra, 

Willams Soares, Raimundo Alves Lima, o Ral, e passamos a formar uma turma. Através

dele ressuscitei a velha promessa de um dia ser escitor. 

          No ano de 1976 surgiu um concurso literário de contos promovido pela Secretaria 

de Estado da Cultura, e fui incentivado pela turma para me escrever no certame. Pensei

comigo, será o começo de minha carreira como escritor? Mas como? Ainda não tinha es

crito nada! No entanto, diante do incentivo dos amigos escrevi um conto muito curto in

titulado João Com Ressaca no Meio da Semana. E coloquei no concurso. Para mim sem

chance pois os concorrentes eram fortes. Não deu outra fui premiado. E a descoberta foi

de uma forma fantástica. Fui avisado por amigos que o resultado do concurso tinha saido

 e o conto premiado estava publicado na página cultural do Jornal O Estado. Corri  para a

banca, e lá estava meu conto e meu nome, Francisco Aci. Pois é, meu nome é Francisco

Aci Gomes Campelo, ainda não usava a abreviação Aci Campelo.

         Fiquei extasiado pelo entusiasmo que fui saldado pela turma. Todos os poetas, con

tistas, escritores e jornalistas conhecidos me parabenizaram. O conto trazia algo renovador

na linguagem. Tinha metornado um escritor? Ainda não. Mas a promessa estava  de pé.

Viva o velho Fiodor e seu Crime e Castigo!